El duende del Avellano

.La clave siempre ha sido la fase R.E.M. aquella en el que el sueño es profundo y la mente corre cual gacela, creando una realidad ficticia en pos del análisis de lo acontecido durante el día. En ese momento se ve aquello que la percepción del cerebro momentáneo no ve. Se ven las casualidades y causalidades de todo aquello que roza nuestra piel. Los momentos pasados por alto pero que en esta fase tan determinante, cómo es la fase REM. Se ven y quedan grabados. pero no a fuego en nuestra memoria, si no en el otro yo. En aquel yo al que no queremos atender. Aquel que grita que todo esta bien, aquel que da la razón o la quita. Y aquello queda como he dicho grabado en agua, como firma de una foto digital, Que apenas se ve. Son los momentos más claro-oscuros del día. Momentos que deberían servir de guía si no fuera porque no creemos. Si no fuera porque la otra verdad, la que a todas luces parece la correcta, la momentánea y directa, engaña con señuelos a los ojos que en esos

Se empieza a escuchar la misma melodía todas las mañanas. Retahíla del mismo sonido repetitivo e insistente..sobre aquello que ya no es.. Como eco de un pasado ya muerto. Como sombra inventada de una elaborada silueta desdibujada, y no real. Intocable por imperativo, de tan difuminada. De tan diluida en el líquido de la ambigüedad. Y cómo cada mañana, la persona se monta a horcajadas y de un salto, en los lomos plateados de aquella dignidad convertida en algarabía y canto matutino,  tonada repetitiva e insistente...y canto con un único estribillo: "No te dejes..No traiciones a aquello que gritas desde tiempo inmemorial. No te dejes. Pues cada golpe que duele es una herida que puede, que nunca se cierre". Es por ello que de un salto bajó de aquel lomo plateado, con pies como plumas, y sonrisa de sol. Con la cabeza bien alta. Y gritando a pleno pulmón : "Suelta esas riendas roidas por el dolor. Hazte un hueco en tu rincón. Y deja que pase el temporal de aquell

Érase que se era cómo en un conjunto de cuentos de hadas de los hermanos grimm. La historia de un hogar sin hogar. Y No hacía falta mirar muy atrás en el tiempo para descubrir que algo se estaba cociendo allá dentro. A fuego muy lento y desprendiendo un aroma a muerto. El tiempo de las palabras había concluido. Agotadas las frases que hablaban de amor, y del pasado y de las miradas, y su candor. Había concluido, por fin, el tiempo de las esperas y sus angustias; de las palabras llenas de emoción y significado. Porque cuando ya no queda apenas nada sincero que decir. Nada realmente bueno, que llegue a dentro y llene al cuerpo, que haga reflexionar o sentir que todo lo dicho es sincero...cuando ya no queda nada de eso, mejor callar, y pasar página; hasta que termine de apagarse del hogar, ese fuego que según parecía nunca se apagaria, pero que ahora a todas luces parece tener las horas contadas. Los rescoldos de las brasas quedaron empapados y las cenizas cubiertas bajo el manto

Siempre repetía la misma operación,  como ritual espiritual, siempre cuando comenzaba un nuevo trabajo, o iniciaba un viaje, o cambiaba de casa; esperando que fuera esa vez el definitivo hogar; esperando fuera ese, el definitivo trabajo y el definitivo paisaje a observar cada mañana. Siempre la misma operación,  hacer,  deshacer y rehacer. Tirar y recuperar su pasado convertido en objetos o trastos,  unos ya en desuso, otros olvidados y los más, tercamente guardados como fotos de la memoria que tan falta le hacía para no creer que cada día nacía, pues sin esos recuerdos su pasado no existiría. Es por ello que apenas se deshacía de nada..tal era el apego a aquellos recuerdos casi borrosos de días ya muertos en la memoria. Pero aquellos recuerdos convertidos en trastos, a falta de fotografías, terminaron convirtiéndo a la vida en un camino con demasiadas piedras. Y sabía que simplificar en fotos al pasado, era algo que no iba con su persona, demasiado plano y objetivo ..demasiadas po

(Ángel. Massive attack) Que ocurre cuando la musa se va y marcha a otro lugar?, no se sabe a donde, pero se sabe que no está y las pinceladas que se daban casi sin pensar se vuelven transparentes insipidas y del todo deslucidas.  Es cómo si el animal que anida dentro de la maraña de la creatividad muriera de pronto. La luz del pecho, donde se encuentra el alma se alejara sin poderle seguir la pista, y entonces sabes que ya no hay tinta con la que escribir besos al aire, esos que llegan a los oídos de quien sabe escuchar. Pues una musa es revoltosa y juguetona, y se esconde para que puedas mirar alrededor y ver más allá de ti mismo..no más que para demostrar que sin ella el mundo de las Artes ésta perdido. Las palabras frías Y el significado vacío. (Massive Attack. Man next door) Pero entonces ocurre algo que ni el embriagante olor a humedad podría hacer mejor. La cabeza empieza a desenmarañar esa creatividad, y ya no se convierte en un lugar inacesible, sólo visita

Se planteaba una certeza por bandera. Una certeza que lo cambiaba todo.. Y convertía al camino tortuoso y laberintico en una senda bien recta y soleada. De guía aquel sueño. De compañera ella. Siempre  su mensajera. Su luz en la niebla. Se hacía necesaria una verdad que no fuera a medias. Que lo facilitará todo llenando la vida, el camino y las ideas, de ese embrujo que siempre los acompañó de ilusión. Porque el pasado se ha vuelto borroso, borroso y pesado como un saco de mentiras. Y el presente apenas se siente frágil y quebradizo. Por eso todo volverá a ser cómo siempre fue. Y el futuro se escribirá en versos de poeta. De ella el puño y de él las letras . La senda que recorrerán , no será igual. La destreza de sentirle sin parar de caminar pero sin dejar de admirar la belleza que el mundo dá a quien sabe observar, lo cambiará todo. La agilidad de caminar sin perder el tiempo, pero tambien sin perder la cabeza ninguno de los dos por ese amor sin barreras. También lo cambi

He descubierto un mundo si miro a través de tus ojos, Tus ojos que miran el hecho y el deshecho. Y ven que Sólo existe una especie que vive sin vivir de verdad. Una especie a todas luces insatisfecha, porque esa es su naturaleza. No se conforma, no se amedranta aunque lo intenta. Su esencia salvaje busca más allá de las simples apariencias..y haya las verdades de cada lugar y de cada etiqueta, para posicionarse con más rebeldía si cabe dentro de su piel. Una piel de corazón caliente que sufre desde lo más hondo la rabia e impotencia de saber que hay semillas que no crecen y muros que no se rompen. Que hay asuntos que no están en su mano..y por desgracia existen razones que no se alcanzan a ver. Y ni siquiera se intuyen aún con los ojos bien abiertos.. Aun despierta la sien.         ( bunbury. Mi libertad) Pero aún así. .esta otra especie padece un corazón que ama y quiere lo que no comprende. Se ha cansado de preguntas sin respuesta. De la verdad escondida y de querer en

Esta historia comienza con un suspiro de esos que suenan por entre la esplanada..de esos que salen desde lo más profundo de las entrañas. . De esos que quieren escapar y alejarse de las montañas tan altas e infranqueables como la jaula en la que se vive, sin saber que se vive enjaulada. Porque la libertad robada...aunque sólo se encuentre encallada en una mente que ya no ve nada, salvo  sueños, amores o costumbres rutinarias, es un lobo cazado, o una serpiente aplastada. Y en las manos está liberarla. Liberarla de si misma y su desgracia               (Silvio Rodríguez.            Sueño con serpientes.) Y así empieza esta historia. Con personas indiferentes ante la soledad. Ante la búsqueda de voces y miradas compañeras. Ante esa necesidad tan imperiosa, como ultrajante su servilismo, por conseguir una mano que acompañe su desatino o su desgracia. Sólo son Ramas del camino para arrancar la fuerza que uno lleva consigo Sólo palabras que pareciendo vacías  y sin ningún signi

Es en ésta calle, situada en algún lugar de montaña.. En esta calle empedrada es, Y siempre será, sin ser, Lo que acompaña. No en otra calle, si no en ésta,  Donde no hay calle si no camino, Donde no hay vecinos si no cobertizos. En esta calle y no en otra, Donde las pisadas quedan reflejadas en su tierra mojada, mojada o blanca, Haciendo así el honor de escribir o relatar los deseos insatisfechos de quien se atreve a cruzarla. No más que por puro interés de colmar su corazón cuando el silencio es dueño en la noche nublada. Es la calle, y su puerta; la que lleva a otra puerta, si es que te atreves a subir sus escaleras, Si es que tus pies no se encallan en el miedo, y no atenazan tu deseo. Allá en la última puerta, colgada esta la Luna De hierro forjada. Vigía es del movimiento, mientras sueña con ser tocada por tus manos firmes y templadas, para sonar como el trueno y sobresaltar al corazón de quien se halla dentro, llenandolo de esperanza. Y convertirse así en tu dueño