El duende del Avellano

Otra retahíla enramada de poemas y rimas, sin deseos satisfechos,  de un alma desgarrada, deshilachada y diseccionada;  Por querer respirar,   cobijada en aquel hogar sin hogar... Alma de un pájaro, De nido solitario.  Qué, aún en el vuelo, aún viviendo. Aún sonriendo.. Aún suspirando hacia dentro. Y desde fuera.. Moría de tristeza..  Por no ser cobijo Su batir de alas. (macaco. Burbuja Roja) Y con el presente,  de solitario compañero, Curando por dentro, Besando al ala rota Con el vaivén del viento Pero.  ¿Se puede volar sin el ala principal?.  Aquel ala llamada alma..  ¿Se puede volar sin la emoción del vuelo?.  ¿Se puede volar.?  ¿Sin el olvido del nido vacío? ¿Del amor perdido? (Bomba estéreo. Raíz) Tal vez no sea entonces vuelo,  Tal vez habría que llamarlo de otra manera.  De palabra no inventada,  palabra olvidada por no ser utilizada Utilizada por el Águila.  De ala rota y alma deshilachada.  Y

le llamaban sana serpientes, sana sueños, despierta mentes.. y si, era embruja deseos, el duende.que habitaba dentro. susurrando al oído muy despacio, cómo amando como queriendo, en un abrazo, todo el amor  que el planeta llevaba dentro. escuchando y besando con amor, transformando cada pensamiento  en sentimiento de amor.. convirtiendo la espina de aquella flor, en un tallo en transformación, cómo trasmutando, como fecundando pero en eclosión. es cómo el agua al nacer, es como el hielo al deshelar.. no existe palabra, porque la alquimia , justo en el momento en que la magia se hace hecho. en que la nebulosa se realiza cómo materia.. Hace que lo incierto se vuelva cierto. nuestra primavera en Brotes pequeños (derecho de nacimiento) porque el duende sabía cual era su árbol, y el planeta sabía quien era él: el mensajero del sol, Que escondido en el Corazón de aquel hombre, escuchaba a la tierra, a través del sentir de aquella muchacha , cuando la naturaleza deseab

La mujer cosechó culpabilidad.. Porque culpable se sentía... Porque así se quiso defender aquel hombre primigenio cobarde. Culpandole a ella. De su propia equivocación.. Condundiendo el cariño con el deseo. Y por ende confundiendole a ella, sin saber diferenciar lo fraternal de lo Pasional. Ella un ser sin escudo sin malicia. Inocencia infinita. Mujer primigenia. Y No,  no era juego de mayores no. Porque uno de los jugadores no era mayor, cómo para saber de mentiras,  tal vez para salvar su estupida vida, algo que nunca consiguió. Porque aquel hombre primigenio decidió regalar su vida a cambio del perdón... Fácil perdonar al hombre, pero difícil perdonarse a si misma.. Difícil dejar de creer, que ella no era no, ni puta, ni culpable. Y en la tierna edad donde se moldea la personalidad cuando el ser no sabe de malicia. Se graba tan a fuego la culpabilidad... Que al crecer se deforma en mil formas, a veces incomprensibles incluso para ella misma Por eso no lo supo ver. Y

Ella era así, Sólo corteza de piel, piel de serpiente, que debía mudar. por vieja y desgastada. por sentirse, mancillada y humillada. desde temprana edad. maltrataba al hombre por sentir desde su tierna inocencia, que el hombre odiaba su condición, de la manera mas contradictoria.. y cómo contar, cómo sentirse al contar, que si ellos querían puta, puta tendrían. y si, mascullaba, si, su odio hacia lo masculino. su odio ancestral, generación trás generación. dando donde mas duele, de la manera mas contradictoria. y a la vez, deseaba amar, y comprender, el sentir de cada hombre cada vez, El porqué sentía que no había hombres buenos, que no existía ya amor hacía el género opuesto. hacía ella, y su madre, y su abuela,,, hacía el, y su padre, y abuelo, y bisabuelo... ¿que ocurrió hace décadas, para que ella odiara de esta manera?, al hombre y a la mujer, que era ella también. y a la vez intentara amar con toda la potencia del amor propio. (sirena varada. bunbury)