El duende del Avellano

.La clave siempre ha sido la fase R.E.M. aquella en el que el sueño es profundo y la mente corre cual gacela, creando una realidad ficticia en pos del análisis de lo acontecido durante el día. En ese momento se ve aquello que la percepción del cerebro momentáneo no ve. Se ven las casualidades y causalidades de todo aquello que roza nuestra piel. Los momentos pasados por alto pero que en esta fase tan determinante, cómo es la fase REM. Se ven y quedan grabados. pero no a fuego en nuestra memoria, si no en el otro yo. En aquel yo al que no queremos atender. Aquel que grita que todo esta bien, aquel que da la razón o la quita. Y aquello queda como he dicho grabado en agua, como firma de una foto digital, Que apenas se ve. Son los momentos más claro-oscuros del día. Momentos que deberían servir de guía si no fuera porque no creemos. Si no fuera porque la otra verdad, la que a todas luces parece la correcta, la momentánea y directa, engaña con señuelos a los ojos que en esos

Se empieza a escuchar la misma melodía todas las mañanas. Retahíla del mismo sonido repetitivo e insistente..sobre aquello que ya no es.. Como eco de un pasado ya muerto. Como sombra inventada de una elaborada silueta desdibujada, y no real. Intocable por imperativo, de tan difuminada. De tan diluida en el líquido de la ambigüedad. Y cómo cada mañana, la persona se monta a horcajadas y de un salto, en los lomos plateados de aquella dignidad convertida en algarabía y canto matutino,  tonada repetitiva e insistente...y canto con un único estribillo: "No te dejes..No traiciones a aquello que gritas desde tiempo inmemorial. No te dejes. Pues cada golpe que duele es una herida que puede, que nunca se cierre". Es por ello que de un salto bajó de aquel lomo plateado, con pies como plumas, y sonrisa de sol. Con la cabeza bien alta. Y gritando a pleno pulmón : "Suelta esas riendas roidas por el dolor. Hazte un hueco en tu rincón. Y deja que pase el temporal de aquell

Érase que se era cómo en un conjunto de cuentos de hadas de los hermanos grimm. La historia de un hogar sin hogar. Y No hacía falta mirar muy atrás en el tiempo para descubrir que algo se estaba cociendo allá dentro. A fuego muy lento y desprendiendo un aroma a muerto. El tiempo de las palabras había concluido. Agotadas las frases que hablaban de amor, y del pasado y de las miradas, y su candor. Había concluido, por fin, el tiempo de las esperas y sus angustias; de las palabras llenas de emoción y significado. Porque cuando ya no queda apenas nada sincero que decir. Nada realmente bueno, que llegue a dentro y llene al cuerpo, que haga reflexionar o sentir que todo lo dicho es sincero...cuando ya no queda nada de eso, mejor callar, y pasar página; hasta que termine de apagarse del hogar, ese fuego que según parecía nunca se apagaria, pero que ahora a todas luces parece tener las horas contadas. Los rescoldos de las brasas quedaron empapados y las cenizas cubiertas bajo el manto

Siempre repetía la misma operación,  como ritual espiritual, siempre cuando comenzaba un nuevo trabajo, o iniciaba un viaje, o cambiaba de casa; esperando que fuera esa vez el definitivo hogar; esperando fuera ese, el definitivo trabajo y el definitivo paisaje a observar cada mañana. Siempre la misma operación,  hacer,  deshacer y rehacer. Tirar y recuperar su pasado convertido en objetos o trastos,  unos ya en desuso, otros olvidados y los más, tercamente guardados como fotos de la memoria que tan falta le hacía para no creer que cada día nacía, pues sin esos recuerdos su pasado no existiría. Es por ello que apenas se deshacía de nada..tal era el apego a aquellos recuerdos casi borrosos de días ya muertos en la memoria. Pero aquellos recuerdos convertidos en trastos, a falta de fotografías, terminaron convirtiéndo a la vida en un camino con demasiadas piedras. Y sabía que simplificar en fotos al pasado, era algo que no iba con su persona, demasiado plano y objetivo ..demasiadas po